Da lontano il molo brillava di riflessi bianchi luccicanti. Sembravano ali di farfalle. Da vicino erano alici che si dibattevano a centinaia. Dei predatori le avevano incalzate 

e loro erano balzate fuori d’acqua. 

Mi sono messo a ributtarle in mare a manciate, poi una alla volta. Dovevo fare presto, resistono poco a boccheggiare.

Era sera, pioveva piano, pioggia di scirocco.

Ho imparato a pescare pesci, toglierli dal mare, non rimetterli. 

Ma non mi è passato per la testa di raccoglierle.

In quel momento non erano pesci, ma vite intrappolate fuori. 

Per associazione o per dissociazione mi è venuto il ricordo dei naufraghi issati a bordo del battello di Medici Senza Frontiere, un aprile di qualche anno fa. 

Esausti, erano sul confine tra vivere e affondare. 

Issati a forza uno per uno, erano anchilosati dalle posizioni compresse nelle zattere.

I loro predatori li avevano decimati fino alla fuga dalla terraferma.

Una sera di ottobre restituivo al mare le sue alici, ripensando a un aprile in cui il mare restituiva dei naufraghi a un battello di strani pescatori salva-gente.