Guarda la sua foto, mi dice suo zio. Ci troviamo in un posto di smistamento, una sala di attesa. Mi ha riconosciuto, si è accostato. È napoletano, sulla quarantina. Mi racconta di sua sorella da poco trasferita a Roma e di sua figlia che si stava ambientando. La casa già piena di ragazzi, del liceo…
“Terra non coprirai il mio sangue”: il grido di Giobbe è stato scritto in marmo sulla piazza di Varsavia dove si caricavano i treni diretti a Treblinka. L’ho letto molti anni fa. Il grido di Giobbe attraversa il tempo e trova misteriose applicazioni, una di queste riguarda Stefano Cucchi. Il suo corpo ferito a morte…
«Chi ha fatto il turno di notte per impedire l’arresto del cuore del mondo? Noi, i poeti». Nell’assedio più lungo del 1900, nella Sarajevo degli anni Novanta, i cittadini andavano alle serate di poesia nel buio di una città senza corrente elettrica. Sperimentavano che in una guerra solo i versi sono capaci di correggere a forza di sillabe miracolose…
L’ho incontrato la prima volta in un’assemblea a Roma. Venne a parlare del movimento Lotta Continua che da un anno si era costituito a Torino e Milano, come effetto della partecipazione all’autunno brusco e travolgente delle lotte operaie del ’69. Non aveva niente del funzionario di partito né del predicatore. Era venuto per raccontare…
Ho un ricordo d’infanzia di Isabella Ducrot. Attraversava la strada e veniva a trovare mia madre, abitavamo nel palazzo di fronte, ha figura snella, bionda, una voce che arrivava a me scendendo dai capelli lisci. Da marmocchio ero sensibile alla bellezza femminile più di quanto lo sono stato da adulto. C’entrava il nervo e il…