È come il dorso di una conchiglia, con le striature che partono da un centro e poi si allargano a ventaglio, allontanandosi, approfondendo solchi.
Il mio interesse per la scrittura sacra sta nel risalire a quel punto di partenza che ignora tutte le diramazioni successive, ortodossie, scismi, eresie. Gli inizi hanno un’integrità che non si è ancora suddivisa.
L’Ebraico antico è sede di avvio del monoteismo. Esprime la forza d’urto che smantellerà i politeismi. Le pullulanti divinità prodotte dalla immaginazione teologica della specie umana sarebbero scadute a mitologie.
Ognuna di esse, onorata per vera dai suoi cultori, non escludeva le altre. Non erano concorrenti tra loro, le divinità precedenti, erano tutte plausibili. Non domandavano conversioni, ogni comunità si teneva le proprie.
Il monoteismo, in ordine di apparizione prima l’Ebraico, poi il Cristianesimo, poi l’Islam, irrompeva a imporre la sua esclusiva.
L’idea di un solo creatore, immerso in una solitudine assoluta e intento a produrre il molteplice, non è stata superata. Può solo essere negata.
Risalire a quell’origine è stata la mia aspirazione di lettore. Ripercorrere all’indietro le striature della conchiglia, raggiungere la sorgente che in ogni lettore si rinnova: mi sono procurato un’abitudine più vertiginosa di quella praticata in montagna.
In questi mesi di segregazione ho tradotto i capitoli riguardanti la vita del profeta Elia. È inattuale, distante, energico, insolente con le autorità: una di quelle personalità che trascinano folle, ma non vuole. Al contrario di Mosè, per lui il deserto non è un luogo di passaggio, ma la residenza.
Nell’improvviso vuoto che si è allargato intorno in questi mesi, mi è convenuto frequentare Elia. Ho potuto guardare la realtà dal panoramico punto di vista del disperso.