Ho avuto fino ai sedici anni il dono di estati sconfinate. Sbarcavo sull’isola il primo di luglio, ripartivo il 30 di settembre. Venivo dalla città spalancata sul golfo, ma costretta in una pressa di palazzoni e vicoli. Napoli conteneva la più fitta densità umana d’ Europa, ci vivevamo da accatastati. Lo spazio era assegnato a…
Melville chiudeva un suo poema con il verso: “No new world to mankind remains”, non rimane all’umanità nessun nuovo mondo. E’ così, il pianeta è stato esplorato, cartografato e assegnato. E quelle? Si chiesero alcuni guardando le cime dei monti. Lassù mancavano i passi del più versatile e impiccione dei bipedi. Così l’alpinismo è diventato…
Il mondo è stato seminato dai migratori. Prima dalle comete zingare che hanno sparso molecole insaccate nel ghiaccio della loro scia. Ultima la nostra specie: istigata a spargersi: “Moltiplicatevi e riempite la terra”, dice la divinità al pugno di salvati dal diluvio. Così è stato, il mondo proviene da un racimolo di scampati. L’umanità brulica…
Ho portato persone in montagna, non per esaminarle, ma per condividere un tempo festivo sopra una pista lenta, da fare a quattro zampe. Ho assicurato la corda alla loro imbracatura, spiegato le semplici manovre e poi su insieme per la parete. Alcuni salendo, mentre il vuoto cresceva sotto i piedi, si sono concentrati sui centimetri,…
Mentre salgo a quattro zampe le piste che portano in cima, le linee verso l’alto si riducono a un mazzetto, fino a convergere in un solo punto. Scalare una montagna è raggiungere il termine dove il suolo smette in faccia al cielo. Niente reticolati, fili e recinzioni a sorvegliare il confine, basta l’ aria. Lassù vado a sbattere…