Nella mia adolescenza il libro era un oggetto equivoco. Chi ne esibiva uno sottobraccio e sfrontatamente aperto in un vagone di seconda classe, era scrutato con sospetto. Si voleva dare delle arie, era volentieri deriso, come lo stravagante che va in un giorno di sole con l’ombrello aperto. In libreria entravano solo gli esperti, il…
«Chi ha fatto il turno di notte per impedire l’arresto del cuore del mondo? Noi, i poeti». Nell’assedio più lungo del 1900, nella Sarajevo degli anni Novanta, i cittadini andavano alle serate di poesia nel buio di una città senza corrente elettrica. Sperimentavano che in una guerra solo i versi sono capaci di correggere a forza di sillabe miracolose…
Avete condannato a morte il suolo che vi ha fatto nascere. L’avete venduto per trenta denari. Nessun riscatto è possibile per voi carnefici di terra materna. Nessuna pena risarcisce l’innumerevole agonia degli appestati. Spetta ai vostri figli il debito del vostro delitto. Spetta a loro e ai figli dei figli diventare medici, infermieri, chimici del…
Le scrissi nel ’69, furono pubblicate nel ’70. Erano poesie, in una mi chiamavo per nome anagrafico, Enrico. In quel tempo non conoscevo ancora il mio definitivo, oscillavo tra Harry, nome dello zio, e Enrico, come da documento. A Erri ci sarei arrivato dopo. Pubblicavo per la prima volta qualcosa di mio e per giunta…
Seduti. Seduti e concentrati nel nostro lussuoso mezzo metro quadrato scelto per tornare a casa, o forse neanche. Ad ogni modo facilmente seduti con la testa china sulla lettura di uno o l’altro quotidiano. Da una pagina di questi riesco a leggere: “La caccia al nero sui treni per l’Austria”. Pochi i profili che si perdono attraverso la…